sueños

Algunos aún construimos nuestros sueños así:

Mi unicornio. Cristina Azócar Weisser

Cómo quisiera, en mis momentos de soledad, volver a caer en ti

el porvenir

Te explico: No puedo creer lo que soy capaz de hacer. No me siento cómoda diciendo cosas a alguien que no quiere escucharlas de verdad, ni las sentirá como debería, es sólo un juego para ti, no entiendo que yo misma sea parte de él, y lo peor, voluntariamente. Aún no sé si lo haré, he dado mi palabra y siempre cumplo pero esta vez, no lo sé. Si tú cumples tal vez no me sienta tan mal conmigo, pero sí no, me sentiré de lo peor. ¡A lo que he llegado! ¿Quién diría que después de todo despertarías mi lado más infame en contra de alguien? En algún momento tal vez me habría sentido mal por ella, en otro por ti, hoy me siento peor por mí, pero qué mas da si mañana comenzaré otros instantes, sola, en un lugar que ni yo misma habría esperado, qué más da si tan pronto como amanezca estaré viajando al lugar más lejano al que he ido sola. Comeré en otra mesa, mirando otros gestos extraños al partir la carne; dormiré en una cama que no es mía, tuya tampoco; finalmente, cuando las luces se apaguen y el lugar muera para todos, miraré la luna, recostada en mi cuerpo, que ya no es mío.

día 2

¿Por qué has sido así?... Te extraño demasiado.

Me licuo entre hojas de papel.

día 1

Tal vez aún estaba dormida. Encontré tus ojos en un rostro parecido al tuyo, con una voz sólo similar y una tonada que en definitiva me decía que no eras tú. Seguro me perdí escuchando esa canción; al atravesar el puente de nuevo desapareciste.

No sé cuánto tiempo tenga que pasar, o qué tenga que suceder; parece que no me acostumbro a la idea. Y es que, ¿quién diría que aquella despedida tan breve, tan cotidiana sería "la despedida"?, ¿quién atinaría a decir que esa noche de largo permiso sería la última noche de un último fin de semana?, ¿quién se atrevía a pensar que algo así nos pasaría? No ha sido algo común o frecuente, todo extraño desde el principio, eso de la adaptación costó trabajo. Llevó meses entendernos y tolerarnos, sólo para que una mala elección de palabras, o un descubrimiento de verdades acabara con todo en una noche. Meses esperando a mayo, junio y a septiembre; sólo llegamos al primero, contando ocho y luego once, en la tela de fondo. ¡Once! ¿Pensaste que llegaría a tanto? Supongo que no, ni yo con toda mi imaginación creí que no me alcanzarían las manos para contar el tiempo, y ya ves, paso a pasito lo fuimos construyendo, es una pena que quede ahí, como torre de Babel, como símbolo de intolerancia, impaciencia, necedad, egoísmo. Habría podido ser cualquier otra cosa pero no, eligió ser torre, y confusa, pero ¿sabes? jamás me ha gustado tanto otra que haya visto; es cierto, tiene mezcla de colores pero dentro, es tanto o más hermosa que las de arena al reflejo del sol. No negaré que aún estoy confundida, que conozco las razones por las que todo ha quedado así pero desconozco el surgimiento de ellas.

Sé que voy a extrañarte mucho, que en un futuro no muy lejano de las entrañas me vendrá una marejada de nostalgia, sólo espero sobrevivir a ella o que, tal vez, algo increíble suceda.

la vida es sueño (fragmento)

Sueña el rico en su riqueza
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí,
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.

Pedro Calderón de la Barca