desprendida del ave musa,
atravesada por la muerte
y la vida.
Vuela la pluma buscando
árido terreno dónde procrear
verso, prosa, ideas...,
taladra pensamientos,
crea abismos,
aísla creaturas.
La vida la transforma
en hoja caduca que
nutre el ave que renace
del maleable árbol del alma.
*Cabe destacar que hace mucho que no tomo la pluma, mis múltiples obligaciones me limitan en tiempo y dejan sólo un breve espacio (jaa) para dormir y comer decentemente. Se aceptan TODAS las críticas y sugerencias pues creo que se me ha enfriado un poco el optimismo y aún está hibernando el "toque"
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